Jules Laforgue var en fransk poet född i Montevideo år 1860. Han anses vara en nyckelfigur i den litterära övergången från 1800-talet till 1900-talet och hans verk är kopplade till rörelsen känd som " dekadentism ", som är nära besläktad med symbolismen, och hans inflytande sträckte sig till modernismen och surrealismen . På årsdagen av hans död tar vi en titt på hans liv och väljer några sonetter från hans verk.
Jules Laforgue
Laforgue växte upp i en familj med tyskt ursprung, något som påverkade hans kosmopolitiska och kritiska syn på världen och livet. Vid sex års ålder flyttade de till Frankrike, hans fars hemland, som ville att Jules skulle få sin första utbildning där.
Med en ensam och blyg personlighet studerade han filosofi i Paris, där han rörde sig i tidens intellektuella och konstnärliga kretsar. Han började publicera i tidskrifter 1879.
arbete
Ett av de mest karakteristiska dragen i hans verk är dess ironiska och desillusionerade ton . Laforgue intar en distanserad och kritisk hållning gentemot verkligheten, samtidigt som han avslöjar det borgerliga samhällets ytlighet och falskhet. Hans stil präglas således av ironi, sarkasm och mörk humor , vilket ytterligare förstärker dess gränsöverskridande natur.
Dessutom experimenterade han flitigt med form och bröt mot mer traditionella poetiska konventioner. Hans verser är således fria , med oregelbundna rytmer och komplex syntax. Han införlivade även vardagsspråk och element från populärkulturen, vilket också bidrog till hans innovativa och avantgardistiska stil.
inflytande
Laforgue förutsåg många av modernismens kännetecken, såsom avhumanisering, fragmenteringen av personligheten, utforskandet av det omedvetna och sökandet efter nya uttrycksformer. Personer som Paul Verlaine , Stéphane Mallarmé, Rainer Maria Rilke och T.S. Eliot erkände inflytandet från hans verk.
Laforgue var dock en föga känd poet under sin livstid , och hans verk möttes av kritik och missförstånd. Han dog i Paris den 20 augusti 1887, vid den unga åldern av 27 år, i ärftlig tuberkulos . Denna sjukdom, som också krävde hans frus liv kort därefter, avbröt en mycket lovande litterär karriär.
Det var först efter hans död som hans sanna värde erkändes och uppskattades , och han har blivit en av sin tids mest originella och avantgardistiska poeter.
Jules Laforgue — Utvalda sonetter
Memento
Från evighet till evighet,
världens virvelvind som trasslar in sig,
universell, tyst, den vandrande,
belyser den oändliga svärtan med oaser av guld.
Överallt kvava, ceremoniella solar
De roterar och utstrålar sin fertila effluvia
för att senare, utdöd, återvända till det djupa mörkret.
Och ett moderligt leende råder över det lugnet.
Men här... här... ensam pilgrim
för det tomrummet utan ekon är alltid öppet,
en frusen jordglob håller på att dö. Det är du, jorden!
Nu, i denna ensamhet, i denna dystra intighet,
utan något vittne att drömma i de blå avgrunderna,
Lös upp dig själv, sublim rock, i anonym aska.
melankolisk ursäkt
Jag älskar dig inte, nej, jag älskar ingen,
endast konst, tristess, smärta är mina kärlekar;
mitt hjärta är för gammalt för att lysa
som förr i tiden när du var min enda madonna.
Jag älskar dig inte, men du är ren godhet.
Jag kunde glömma i dina sammetsögon,
och ventilera mitt sårade hjärtas döva rop
på knäna, som ett bortskämt och svagt barn.
Åh, han skulle vara ditt barn om du ville ha honom!
Du skulle veta hur man kan överlista min absurda sorg,
Du skulle göra mina långa timmar mjuka,
och när ingenting kom för att bada
med sin oändliga friskhet min trasiga kropp
Jag skulle dö sött, tröstad av livet.
höstens eftermiddagar
Ah, höstens ensamma eftermiddagar!
Det snöar som aldrig förr. Hosta. Det finns ingen.
Ett piano låter i närheten med monotoni;
och ledsen repa i minnet av en glad gårsdagen.
Hur sorgligt är livet! Som min tur.
Ensam, utan kärlek, utan ära!
Eller leva, kanske! Kommer jag att orka?
Jag önskar att jag hade min mamma som när jag var barn.
Ja, att bli din älskade igen, din idol,
vänta på din alltid uppmärksamma tröst...
Mamma, mamma! Hur nu, så avlägset,
Jag skulle lägga min trasiga panna på hans knän,
och där skulle jag stanna, utan att säga något,
gråter till natten för så mycket sötma.
Tråkigt
Allt tråkar ut mig idag. Jag separerar gardinerna.
Ovanför är en grå himmel strimlad av evigt regn,
ner på gatan med ett töcken av sot
där går skuggor som glider i vattenpölarna.
Jag tittar utan att se gräver in i min hjärna,
och mekaniskt på det immiga glaset
Jag skriver något med fingertoppen.
Bah! Låt oss gå ut, det kanske kommer nyheter.
Inga nya böcker. Vandrande dårar. Ingen.
Simones, lera och det vanliga regnet...
Sedan återvänder natten och gasen och jag i långsam takt...
Jag äter, och gäspar och läser, ingen passion...
Bah! Låt oss gå och lägga oss. – En av natten. Alla sover!
Ensam, oförmögen att sova, jag är fortfarande uttråkad.